De Cosas Piores

5a Parte. Empieza la Odisea.

Déjenme rápidamente les hago una descripción del super vochornoso en el que nos disponiamos a partir rumbo a la playa:

Era un vocho azul marino modelo 1990 (que en realidad no hace ninguna diferencia conocer el modelo, porque los vochos no cambiaron nunca). El vocho tenía los vidrios polarizados estilo narcovehículo , es decir que ni yo mismo veía nada estando adentro del vocho, entonces manejaba con la cabeza afuera de la ventana para poder ver por donde iba. El velocímetro tenía la particularidad de quedarse “pegado” y daba una falsa lectura. Según alguien me había explicado que el cable que conectaba el velocímetro con el engrane que gira junto con el cable y que hace el movimiento y conversión para marcar la velocidad en el tablero, podría estar dañado haciendo que éste marcara una velocidad superior a la que en realidad iba el vehículo. Así que si yo iba a cierta velocidad, el velocímetro marcaba unos veinte o treinta kilometros más. Estoy seguro que el vocho no corría a más de 120-130 km/h con el acelerador a fondo, pero el velocímetro automáticamente lo convertía en el vocho más rápido de la historia, registrando velocidades superiores a los 160 km/h…. con cuatro pasajeros…  y de subida.

Estas carácteristicas aunadas al hecho de que manejabamos de noche, al ruido cercano del motor (él o la que ha tenido o tiene vocho sabe a que me refiero, el motor del vocho literalmente lo oyes atrasito de tu oído… y fuerte), y al hecho también de que no veiamos nada hacia afuera, daba la impresión, al menos a mis pasajeros, de ir a exceso de velocidad. Yo ya estaba muy acostumbrado a ello. Para los demás en cambio parecía ser algo muy notorio, aunque en realidad el vocho no iba a más de 110 km/h, ni el Pato, ni el Balú, ni el Champi, sabían del desperfecto en el velócimetro, y yo no iba a desprestigiar a mi vocho, así que todo el tiempo los dejé creer que el vocho era literalmente un bólido. Había cierta tensión y nerviosismo al respecto y en más de una ocasión me recomendaron manejar con moderación en mi velocidad. Yo con un mohín de malicia en el rostro, hacía caso omiso.

El viaje transcurría sin mayores problemas. Bueno con los problemas más básicos y conocidos que cualquier viaje pueda tener, pero sobre todo con la limitación del espacio interior y la incomodidad de los asientos que son característicos de los vochos. Alguna vez alguien aplicó la clásica treta de decir que “huele a pan caliente”, y eso me llevó a olfatear profundamente un pedo mientras me encontraba en busca del delicioso y conocido olor del pan recien horneado en el ambiente, como cuando se pasa cerca de una panadería.  Ya para cuando me di cuenta del engaño, me había fumado la mitad del pedo al menos, y entonces el culpable (que fue el Champi) soltó una sonora carcajada al haber hecho caer a sus inocentes víctimas bajo el efecto y estigma de su espantoso crimen… y de todos los crímenes que cometió durante el viaje, que fueron muchos. 

Fuera de esos inconvenientes de viaje, no hubo mayores retrasos aunque el recuerdo del olor a pan caliente nunca volvió a ser el mismo. Hicimos las acostumbradas paradas técnicas y a diferencia de los protagonistas de aquellas dos famosas películas mexicanas que en ese entonces todavía ni siquiera eran pensadas, nosotros decidimos pagar casetas y viajar por carretera de cuota. La aventura sería, como contaremos más adelante, de la misma intensidad, pero sin urna de cenizas del abuelo…  y sin besos, claro… al menos no entre nosotros.

Al amanecer decidí pasarle el volante al Balú quién era el que mejor había descansado hasta el momento. La sinusitis de la que sufría le permitió permanecer insensible a los castigos recurrentes del Champi mientras dormía, y aunque en varias ocasiones el Balú sintió la cavidades nasales destapadas debido a lo corrosivo del ambiente, nunca llegó realmente a sufrir los efectos del denso aire al que eramos sometidos de vez en vez por el Champi (al Pato y a mi, hasta nos lloraban los ojitos). Poco antes de pedir clemencia al cielo y de creer que el Champi se descomponía en vida, vislumbramos la hermosa ciudad de Mazatlán. El clima serrano de Durango había quedado atrás, junto con su peligrosa carretera que cruza zigzagueante las montañas hacia el mar, y el calor húmedo de la playa se dejaba sentir. La sal llenaba el aire, la piel y los labios, y nos encontrabamos agradecidos de haber llegado a nuestro destino sanos y salvos. No hubo mayores complicaciones. Solo una llanta, que se ponchó cuando entramos a la ciudad. Fuera de eso el vocho no sufrío ninguna otra falla. Debo decir, que el vocho se portó como los grandes.

Paramos rápidamente en el primer desponchado que encontramos, que estaba cerca del malecón, y mientras desponchaban la llanta corrimos emocionados a ver como las olas rompían cerca de la pared de concreto y piedra que se erguía frente a la playa. Cansados pero evidentemente embelesados por aquel sentimiento de plena satisfacción que da lo infinito, nos paramos uno al lado del otro a observar en silencio la imponencia del mar del Pácifico mexicano, mientras el sol de la mañana se levantaba en el horizonte.

Todavía teniamos que ir a encontrar un hotel, a instalarnos y a descansar, pero esos detalles tan pequeños, después de un viaje tan largo, pierden importancia. Habíamos llegado. Eso era lo que importaba.

Continúa.

4a parte. El Viaje.

Historias como la aventura del menudo eran cosa de todos los días, así, un poco más o un poco menos complicadas, pero todas parecían sacadas de un programa de comedia de situación. Afortunadamente, para mi (hígado), las circunstancias se tornaron cada vez más normales. Se acercaba el final del verano y las cosas volvían a su cotidianeidad de antes. Nos disponíamos a rentar un nuevo departamento (lo más lejos posible del Jumanji y sus cohabitantes) y sin ser más de los que eramos inicialmente, mi ex novia me buscaba arrepentida y quería regresar conmigo (yo no), el trabajo estaba a punto de terminar por el verano, mis encuentros con la gringuita habían llegado a su final con su retorno a la ciudad donde estudiaba, en fin. La vida parecía retomar su curso, y yo hacía lo mismo.

Las últimas dos semanas que quedaban previo al regreso a clases decidí no trabajarlas. Opté por recoger mis pertenencias del Jumanji y abandonar el departamento antes de perder la poca sanidad mental que me quedaba. El Pato y yo, en un momento de liberación tiramos sillas, sillones y lo que habia quedado inservible (o sea todos los muebles del depa) y los fuimos a arrojar al contenedor de la basura. Fue una buena terapia. Nada en aquel departamento parecía tener vida útil después los tres meses de “sana” convivencia de la perrada en el Jumanji. La alfombra fue irrescatable. Aquello parecía zona de guerra el día que salí de ahí. Pero nada importaba. Me sentí liberado de dejar aquel lugar. Con maleta lista y mi mirada puesta en la lontananza de aquella frontera, encendí el motor de mi bocho, prendí un cigarro, me despedí del Pato, y partí mientras miraba de vez en vez por el espejo retrovisor sobre mi frente como aquel lugar se hacía cada vez mas pequeño conforme me alejaba con destino a mi terruño, a 4 horas de camino.

Ya estando en mi terruño termine por sanar los traumas, sufrimientos y privaciones de aquellos tres meses. Dormía hasta tarde, comía lo que quería y me dejaba consentir por la gallina y por mi familia a los que no había visto en mucho tiempo. Las noches en las que las pesadillas del Jumanji me despertaban entre sollozos parecían cosa del pasado. Me dediqué a retomar la normalidad de mi vida, a descansar y a reponer las fuerzas para poder regresar a clases lo más posiblemente recuperado, desintoxicado y con la apariencia al menos de ser una persona normal. Todo pasaba con tranquilidad.

Hasta que un día sonó el teléfono en la casa. La gallina contestó y me comunicó. ¿Es para mi? -pregunté incrédulo cuando me pasó el aparato de teléfono-. Si nadie sabe que estoy aquí… ¿Si? ¿Quién habla? -pregunté-. Soy yo guey -de inmediato reconocí la voz del Pato-. ¿Que planes tienes para esta semana?, -me preguntó sin más formalismos-. Pues… nada en realidad -contesté con tono de desconfianza-. ¡¡Vamonos a Mazatlán!! -me dijo el Pato emocionado-,  ya tenemos en que irnos, además ya nos pagaron, así que por lana no paramos, dividimos gastos. Estamos saliendo del Jumanji, y vamos para allá, pasamos por ti, alístate que en cuanto lleguemos emprendemos el viaje, -me dijo sin darme opción a contestar con una negativa-. Pe..pe…pero… ¿quienes vamos? ¿y en que vamos? -le pregunté titubeando-. Aquí están conmigo el Balú y el Champi, e iriamos nosotros cuatro en el carro de la mamá del Champi. El carro está allá en la casa de la mamá, solo tenemos que pasar por él (El Champi y el Balú eran otros dos amigos míos que solían visitar el Jumanji y con los cuales había empezado una amistad poco antes de comenzar el verano por que trabajábamos y estudiabamos juntos en la universidad. Además que el Champi y el Pato eran primos hermanos, y aunque sin conocerlos previamente, todos eramos originarios de la misma ciudad y estudiantes foráneos en la uni).

Unas horas más tarde vuelve a llamarme el Pato, solo que esta ocasión ya no se oía emocionado. Al Champi no le habían prestado el carro de su mamá. Si queriamos ir, tendría que ser en camión puesto que no había otro medio disponible (a nuestras posibilidades) y un viaje de 12 horas en auto se vuelve de 18 o 20 en autobus (esos viajes son mortales). Un poco desilusionado le platico a mi madre que ya probablemente no ibamos a la playa, entonces ella con una enorme tranquilidad en su voz, como para mostrarme lo lógico y obvio de la solución, me dice “¿Y porque no se llevan tu bocho?”. Mis ojos se iluminaron de nueva cuenta y llamé al Pato para plantearle el plan. Yo nunca había manejado tan lejos y nunca pensé que me dieran permiso, pero ya tenía luz verde de la gallina. No se dijo más, el punto de reunión era mi casa dos horas más tarde y de ahí saldriamos con destino a la playa en mi bocho. Me preparaba mentalmente aquella tarde para manejar toda la noche hasta Mazatlán.

Mi duda siempre fué: ¿Sería posible llegar (sanos, salvos y en una sola pieza) en el super bocho? Eso lo ibamos a averiguar.

Continúa.

¿ En que ibamos? Ah si… las conquistas.

3a Parte. El Billete de la Suerte.

Antes (o después) de la gringuita tuve otros intentos de conquista, pero de momento no recuerdo con detalle porque no estaba yo completamente consciente de los hechos cuando ocurrieron, o al menos no completamente sobrio. Lo que si recuerdo de forma clara es que, una vez el Pato y yo (el Pato era mi roommate desde hacia un año y vivíamos juntos en el Jumanji), andabamos en la disco de galanes con unas polluelas con las que habíamos bailado toda la noche (15 mins) y decidimos dar el siguiente paso: invitarlas a cenar después del antro.

A esas horas de la madrugada lo único que podíamos cenar eran hot-dogs o menudo, y como nosotros queríamos quedar bien, las llevamos al menudo, porque los dogos no eran de mucha categoría (una menudería si lo era). En fin, el Pato confiado en mi respaldo y solvencia económica, pidió plato extra-grande con harta cebolla. Yo que siempre he sido de muy buen diente, le hice segunda, y “nuestras” chicas (como todas las mujeres cuando las acaba uno de conocer) se hicieron de boca pequeña y pidieron el plato chico cada una. Todos pedimos la respectiva coca-cola en botella de vidrio. La mesera tomó la orden y llevó la comanda a la cocina. Mientras tanto el Pato y yo nos disculpamos para pasar al tocador de niños… (perdón), quise decir al baño de los hombres. Justo después de cerrar la puerta se escuchó la siguiente conversación:

Pato: (en tono nervioso) ¿Tú traes lana verdad?
Yo: (en tono más nervioso) ¡No mames! ¿tú no traes?
P: Ni un quinto cabrón.
Yo: ¡Noooo güey!… jajajaja <==== (risa nerviosísima) ¿Qué vamos a hacer?
P: ¿Y si nos pelamos?
Yo: ¿Y cómo? ¿Por dónde? (en ese instante volteámos al mismo tiempo a ver la ventana del baño y le sacamos medidas mentales al marco. Yo si cabía, el Pato que siempre fue cachetón, no).
P: A ver güey, rascate las bolsas. Saca todo lo que traigas…. ¿Qué es eso?
Yo: Pues, es mi billete de 2 dólares de la buena suerte pero no lo voy a usar, es más nunca lo saco de mi cartera, estos billetes ya no los hacen, gordo. Prefiero pelarme.
P: Ponlo guey. Yo te consigo otro, te lo regalo. Tengo muchos. 
Yo: (Ingénuamente) ¿En serio? ¿Tú me lo repones?
P: Si, si güey, neta. Yo lo repongo. ¿Qué más traes?
Yo: Pues el billete y unas monedas. Son como 20 pesos. ¿Tú cuánto traes?
P: Nada guey ando seco pero en el cenicero del carro traigo al menos otros 20 pesos. Déjame voy por ellos.
Yo: ¡¡¡Ah que huevos!!! Lo que tú quieres es dejarme. (En tono de súplica) No me dejes gordito (snif), no seas cabrón.
P: ¿Cómo te voy a dejar? No no, regreso de volada.
Yo: Júrame, júrame cabrón que vas a regresar. A ver a ver que yo te vea.
P: No mames, neta, ¿cómo me crees capaz de dejarte? No no, voy al carro y vengo. Te lo juro.
Yo: (Combo de tono, dedo y mirada amenazantes) Ay de ti gordo si me dejas.

Salimos del baño, y los platos de menudo ya estaban en la mesa. Le hice señas con las cejas al Pato esperando que se acordara de su juramento mientras se dirigía a la salida. Asi lo vi caminar tras la puerta de cristal que daba a ese oscuro y húmedo estacionamiento (en realidad el estacionamiento estaba iluminado y seco, pero dadas las circunstancias a mi todo me parecía lugubre). Me senté y traté de disimular lo más que pude nuestra situación. “¡Como se tardaron!” - comentó una de ellas-, “¿Y tu amigo a dónde fue?”, – dijo la otra. Ah! -le digo-, fue a traer… traer… buscar… algo al carro, pero en un momento regresa.

Confieso que el menudo me dejo de saber a vinagre cuando vi reaparecer al Pato en la entrada de la menudería. Su bolsa derecha del panatalon estaba abultada y hacía sonidos metálico a cada paso que daba como maraca. El Pato había metido en su bolsillo todas las monedas que encontró en su cenicero del carro. Se sentó y sin decir nada empezó a cucharear su plato de menudo. El Pato sudaba a chorros, por los nervios, yo no lo hacía menos. Y nuestro semblante seguía reflejando el nerviosismo causado por la situación en la que estabamos. Ellas vieron nuestro sufrimiento, pero no se imaginaban lo que pasaba. “Está picoso, ¿verdad?” Nos dijo una de ellas refiriendose al menudo al ver nuestros rostros enrojecidos. Nos limitamos a contestar: “Si, muy muuuuuuy picoso”.

Pedimos la cuenta y nos resignamos a lo que viniera como el condenado a morir fusilado se resigna mientras avanza al paredón, sabiendo que ya no hay salida. La mesera regresó, pusó la cuenta sobre la mesa y nos dijo, “Son $85 pesos”. Saqué mi billete de la suerte de 2 dólares y me despedí con pesar de él.  Puse el resto de mis monedas sobre el billete y volteé a ver al Pato mientras sacaba la morralla de la bolsa del pantalón y comenzó a pasar, peso por peso, las monedas de una mano a otra mientras contaba en voz alta. Cuando el Pato llegó a los $75 pesos, después de haber incluído mi parte y hasta el último centavo de lo que traía en su bolsillo, además de un tornillo enmohecido y un fusible automotriz de 10 amperes, la mesera entendió la situación (que supongo no era la primera vez que la veía), se compadeció de nosotros y dijo con una sonrisa dibujada en su boca:  “Así está bien, me la deben para la próxima muchachos”.

No me dolía más haber perdido mi billete de la suerte, había cumplido su propósito.

Continúa.

¿Donde me quedé? Ah si es verdad…. la suerte estaba echada.

2a Parte. Días Perdidos.

Pues el verano transcurría sin novedades, aparentemente. Me despertaba temprano, me acostaba tarde. Trabajaba como un burro, pero no lo sentía. Ya lo dije, era yo un mozalbete de 18 añitos. A esa edad uno aguanta muchas cosas, dormir poco, comer poco y beber mucho, y al día siguiente otra vez levantarse temprano con una cruda mortal, para ir a trabajar jornadas largas y cansadas. Pero el mundo es tuyo a los 18 años. Lo demás no importa.

Tenía yo en aquel entonces, o por lo menos hasta ese semestre previo al verano, un noviazgo de 6 meses. Que sin mayores detalles les cuento que llegó a su fin  justo antes de iniciar mi aventura en el Jumanji (no por mi culpa aclaro) y por lo cual agradecí, de tener ningún tipo de compromisos sentimentales, para poder darle vuelo a la hilacha, que principalmente era salir con mis amigos a algun bar o disco (increible pero en aquel entonces todavía había discos) y agarrar la jarra agusto sin la preocuación de tener que checar tarjeta con la honey. La parte de “agarrar la jarra” no nos costaba trabajo por que por vivir en frontera no solo había bares/antros/discos al por mayor, si no que no cerraban, o sea literalmente, en aquel entonces, y debo decir que me siento más afortunado que viejo, los antros repito, ¡NO CERRABAN! Así como lo leen. Quiero que imaginen eso por un momento: un chamaco de 18 años, con vehículo propio, lana y además soltero en un antro abierto las 24 horas.  Bien pudo ser mi perdición….quiero decir, fué mi perdición.

Los sábados era el día oficial de “perderse”. Y lo tomabamos tan en serio que por lo regular no regresabamos todos los que llegabamos originalmente al antro. No era poco común llegar al antro y perder a tu gente poco después de haber llegado, y después encontrarte con camaradas que te podían llevar de regreso a tu depa, así que por lo mismo, con mucha frecuencia yo no regresaba al Jumanji con aquellos que habían ido en un principio en mi bocho, y de alguna manera tenía la seguridad que ya los encontraría ahí en el depa al llegar, o que llegarían más tarde (o muy temprano quiero decir).  Si yo me traía en mi carro al perdido de alguien más, no me preocupaba por los que se me perdían a mi. De alguna manera todos encontramos siempre el camino de regreso (increible pero cierto, y ni yo mismo le encuentro explicación lógica bajo las circunstancias y estado de gravedad etílica en el que nos poníamos).

La cosa es que agarrabamos la jarra y el jolgorio, pero en serio. En aquel entonces estaban de moda los antros-rodeo. La música de Intocable y Limite era la novedad y hasta el más fresa tenía su par de botas vaqueras. Y lo mejor de todo es que el rodeo estaba a distancia caminable de la disco que solíamos visitar y que había sido el lugar de moda los último años. Si te aburrias en la disco (cosa rara) o simplemente querías cambiar de ambiente, te ibas al rodeo, o viceversa.

En el rodeo fue donde conocí a una gringuita que por una extraña razón le gustaba la música mexicana. La chicuela estaba parada junto a la barra cuando la vi, y no parecía gringa en la oscuridad de aquel lugar, a mi solo me pareció muy bonita para estar sola. Así que ni tardo ni perezoso y con Tecate en mano, me lancé tras sus huesitos (muy bien formaditos) y cual fue mi sorpresa que la chica no sabía bailar corridas, y tampoco sabía español. Yo no hablaba el inglés suficiente para mantener una conversación fluida pero hicimos uso del idioma universal del amor y nos hablamos a besitos. Ella fue mi amor de verano por los siguientes fines de semana posterior al día que la conocí y como no teníamos de que hablar ni como entablar una relacion más formal, nos citabamos todos los sábados por la noche para vernos (sin hablarnos) donde nos habíamos conocido, ahí mismo en el rodeo. Después de ese verano, nunca más volvería a saber de ella.

Continúa.

Este fin de semana pasado, al regresar de mi terruño me acordé de como me gané el mote del Killer cuando había entrado a la universidad.

Jumanji, el inicio.

Apenas tenia 18 años cuando terminaba de cursas mi primer año de educación “superior”. Era la primer temporada de vacaciones grandes que pasaba completamente fuera de la que fue mi casa en mi niñez y adolescencia. Bueno en realidad ya había vivido fuera todo ese primer año y mis retornos a mi tierra (a la casa de mis padres) lo hacía tan seguido como la escuela y/o el trabajo lo permitieran (algo así como cada 15 días). Solo que al llegar la temporada de vacaciones decidí quedarme a trabajar para ahorrar para la colegiatura del siguiente semestre, en lugar de volver a la casa de mis padres hasta que reiniciaran las clases, como hacían muchos. Yo no tenía esa suerte. En mi caso era necesario que trabajara si quería seguir cursando la universidad el siguiente semestre…y el siguiente, y el siguiente.

Ese verano por mucho, ha sido uno de los mas memorables de mi vida. Joven e inexperto, pero audaz y temerario, con vehículo propio (un bocho azul modelo 1990) y dinero en la bolsa, lo tenía todo. El verano se me fue por mucho en jornadas de trabajo larguísimas, a veces de 18 horas en un día, que básicamente era lo que yo quería y pedía (y entre más horas pusieran en mi horario de trabajo para la semana, mejor), digo por algo había decidido quedarme a trabajar durante el verano. Además de alguna manera me daba la tranquilidad de poder ahorrar lo suficiente y sobrevivir al siguiente año; y aunque quedara el adeudo semestral al inicio del siguiente verano, tendría otra vez otros tres meses para trabajar y pagar.

El problema de alguna manera era que mi condición de estudiante extranjero limitaba el número de horas pagadas en un solo cheque, así que tuve que renunciar a mis viajes de cada 15 días a mi ciudad natal para ahorrar en gastos y abonar a la escuela lo más que se pudiera, antes de que llegaran las inscripciones para el siguiente semestre. Ya habría tiempo al final de las vacaciones de ver a mi familia al menos un fin de semana previo a comenzar las clases, y de recuperar durante el semestre lo que no me alcanzaran a pagar en los cheques del verano por aquella limitante que menciono.

El tiempo de las tardes libres de verano en las que no trabajaba o salía temprano, lo dedicaba a carnes asadas, a fiestas y a beber cerveza barata con los amigos, que como yo, iniciaban su vida fuera de casa. Con la diferencia de que muchos de ellos trabajaban para pagarse sus borracheras gustos y no para pagar la escuela. Decidimos (para ahorrar en gastos), dejar al inicio de las vacaciones el departamento que compartía con otros 3, y juntarnos con los miembros de otros departamentos que se vaciaban en verano. Ésto debido a la ausencia de estudiantes foráneos que viajaban de regreso a su tierra por la temporada de vacaciones, y quienes se daban el lujo de seguir pagando renta mientras duraba su ausencia.

Y así fue como “armamos” un departamento de verano con las piezas-miembros de varios depas incompletos. La pura crema y nata. Sobra decir que por tres meses desconocí totalmente lo que era la privacidad, (hasta para echar una caquita), y enfatizo mi experiencia comentándoles que a ese depa lo llamamos “Jumanji”, (hasta la fecha la palabra me dan los mismos escalofríos que le daban a Robín Williams al escuchar la voz del cazador en la película del mismo nombre).

Aunque si es una delicia recordar la desorganización organizada que teníamos hasta para usar el baño, bajo el estratagema universal de la ventaja que dá correr/brincar/empujar más. Salir del depa no era un problema si no una bendición, y entrar tampoco (al menos cruzar la puerta no era problema, si no engentarse al momento de entrar a tu propio hogar) porque solo había una llave, que por cierto yo nunca vi y que pienso fue más como una leyenda urbana, por que en realidad nunca la usamos. No era necesario. El depa siempre estaba abierto y por lo regular había gente en él… algunos que llegaron para no irse además, algo así como paracaidistas del CDP.

Al final fuimos tantos, que el último mes de renta creo que podríamos decir que lo que pagamos cada quien, fue una cantidad simbólica.  La única vez que requerimos de la llave, alguien encontró la manera de entrar por una ventana. Y a partir de ese momento nos cayó la maldición de “Jumanji”. Y fue como haber iniciado por tirar los dados sobre el tablero del juego…  Aquel funesto pasaje voló como la polvora encendida en los demás departamentos de nuestros amigos que no tardaron en emplear la misma técnica, y que no conformes con la sobrepoblación ya existente en el depa, se empeñaban en terminar todas las jarras, fiestas y reuniones en el “Jumanji”. Eran como los animales en el juego. Salían de la nada intepestivamente.

Así empezaba el juego que no terminaría hasta que el último de nosotros que entró a ese depa recorriera todas las casillas del tablero, esperando que al final del verano todo se desvaneciera como el polvo, y se quedara guardado y perdido en el baúl de los recuerdos de aquellos, que por azares del destino, llegaron a ese depa. Nadie sabía que al momento de abrir la ventana el día que desapareció la única llave, la suerte ya estaba echada.

Continúa.